Eigentlich hatte er nur kurz an der Türe des Massagesalons auf seinen Kumpel warten sollen und solange dessen Pittbull halten. Drinnen hatte es Geschrei gegeben
und ein ultralautes Klirren. deshalb war er hinein gerannt und die rote Lamina war auf dem Teppich vor dem Fenster gelegen und hatte so seltsam an die Decke gestarrt. Allin “Fresse” war
nirgendwo mehr zu sehen gewesen. Der Hund hatte ihn zur geborstenen Fensterfront gezogen und hatte furchtbar gejault. Hinter ihm in der Türe war da plötzlich die kreischende Alte gestanden.
Als seine Synapsen endlich zum Ergebnis gekommen waren, dass er besser früher als später verschwinden sollte, war er zur Tür gerannt. Da kam ihm schon die Polente entgegen. Jetzt drückten ihn
die Handschellen und der Hund versuchte ihn immer noch zum Fenster zu ziehen.
Das war echt Scheiße gelaufen für ihn! Zumindest soviel verstand er. Aber wie er sich jetzt und mit welchen Worten retten konnte - diese Frage überforderte ihn
sichtlich. Seine Pupillen wanderten in alle Richtungen und Schweißperlen rannten über seine Stirn. Er konnte gerade einfach keinen klaren Gedanken fassen. Wie immer, wenn er Stress hatte. Den
hatte er zwar dauernd, doch das hier war richtig Stress!
Inspektor Sturmböen seufzte. Eines war ihm schon jetzt klar. Dieses Multikulti-Kuschelmonster vor ihm konnte unmöglich der Täter sein. Der hätte sich beim
Mordversuch mit dem Skalpell eher selbst verletzt, statt mit einem gut gezielten Stich von unten hinters Brustbein direkt ins Herz zu treffen.
Der Täter konnte allerdings auch nicht viel heller sein, sonst hätte er nie und nimmer versucht, dieser Schlaftablette den Mord anzuhängen.
Warum konnte er nicht auch einmal einen ebenbürtigen Gegner in Person eines intelligenten Täters bekommen. Einen anständigen Fall, wie man sie jeden Abend im
Fernsehen sehen kann? So eine richtige Nuss zum Knacken. Nicht solche Stümper!
¨ Ist dein Kumpel durch die Türe getürmt oder ist er gleich hinten raus?¨
¨Äh,¨ Mushrum war sichtlich erleichtert, dass die Frage seinem Geist eine Richtung vorgaben. Seine Miene klärte sich und er konnte antworten. ¨Er ist nicht mehr
rausgekommen!¨ Jetzt lächelte er sogar.
Sturmböen lächelte auch. Nur nicht vor Erleicherung, sondern halb ironisch und halb gequält.
Zumindest das wäre schon mal geklärt. Den Mörder hatte er hier nicht vor sich. Im Verhörraum würde er dem armen Tölpel mit etwas Fragetechnik schnell die nötigen
Informationen rauskitzeln. War der Mörder nicht so schlau, sich schnellstmöglich ins Ausland abzusetzen, hatten sie ihn innerhalb ein paar Tagen.
Er gähnte. Der Job machte ihn langsam müde. Manchmal dachte er daran, irgendwann selbst ein Verbrechen zu begehen. Ein wollte einziges Mal etwas mit Niveau und
Spannung im Beruf erleben. Eben einen richtigen Fall. Und wenn es dann halt auf der anderen Seite sein musste!