Okay, okay.
Ich bin ein Lustmolch.

Oder wäre gern einer. Denn wenn ich mir gegenüber selbst ehrlich bin, bin ich eher ein Papiertiger. Auch tierisch, also animalisch - nur noch weniger gefährlich. Zwar breche ich gerne sprachliche Tabus und freue mich an den Reaktionen, doch wenn es an meinen Pelz geht, bin ich so hochgeschlossen wie die Mädelz, die den Pinguinen ähneln.
Da bin ich kein Rüde mit prallem Sack und hechelnder Zunge, da bin ich eher eine Krabbe im Rückwärtsgang. Oder eine Schildkröte.

Zumindest, wenn.
Denn.

Denn ich mag Tiefe. Ich mag das Geheimnis hinter der Offenheit. Statt die umgekehrte Reihenfolge in der normalerweise Kontakte mit anzunehmendem erotischem Potential geknüft werden. Solange mensch knüpft, ist der Himmel nah und alle Vöglein zwitschern. Doch allzu oft muss Frau Holle nach dem Vögeln die Betten erst öfter ausschütteln, bis mensch bemerkt, dass eben doch nicht passt, was man sich wegen seiner lang gehegten Sehnsüchte jubilee und kuckurukuh zusammengeschustert hat. Dann ist wieder Ausnahmezustand und mensch leidet wie ein Hund.

Wobei.

Hunde machen sowas unter- und übereinander nicht mit. Sie verbeißen sich nicht in die Partnerin. Nur in unsympatische blöde Hunde. Und wenn sie menschlicherseits zum Zusammenleben gezwungen werden, leiden sie nicht lange unter einer Trennung. Sie blühen auf.

Weil.

Ihnen blüht keine jahrelange selbstgestrickte Schauergeschichte. In denen schon die Spatzen das Elend von den Dächern pfeifen und trotzdem keiner der Beteiligten das Gras wachsen hören will. Drüberwachsen soll es schon. Nur merken und dann vielleicht unverschämterweise auch noch darauf hinweisen - nee - das soll keiner. Wo kämen wir denn hin, wenn?!

Denke ich alsoin schwachen Momenten zurück und der Scharlatan in mir zeigt höhnisch auf diejenigen Hätstemal-Situationen, in denen ich zurückgeschreckt bin, brauche ich nur kurz Mäuschen spielen, nur das Paar am Nachbartisch und ihr Mienenspiel beobachten, des Abends den Ton etwas leiser stellen und der Nachbarn regelmäßigen Streit hören und ich danke meinem Schutzengel!

Dann.

Ja - dann genieße ich wieder, dass da wie dort trotz heraushängender Zunge nicht der innere Schweinhund namens Ego entschieden hat, sondern mein Echolot Kontakt in die Tiefen unter den gerade so schön blühenden Seerosen aufgenommen hat.

Dort im sumpfigen Grund.
Zu meinem Lustmolch.

Okay, okay - also doch Lustmolch. Aber einer der selbst im tiefsten Triebschlamm noch spürt, ob Lust Lust bleibt, oder sich doch ums Auftauchen in Frust verwandelt.

Hosian(gelassn)a!